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《夜刺》 (10 / 16)
        “不。”他说，“这是我的审判。我一个人完成。”

        他切断耳麦，摘下呼吸面罩。地下空气混浊，带着铁锈和霉菌的味道。他深深吸气，开始倒数。

        但手在颤抖。不是恐惧，是某种更深层的东西在瓦解。他想起刚刚画面里的哈翁——那么老，那么佝偻，走向巴扎的背影像一片随时会碎裂的枯叶。那不是他四十七年来在梦中刺杀的魔王，那只是个行将就木的老人。

        炸药，辐射，同归于尽。值得吗？用自己这条从地狱爬回来的命，去换一个注定活不过三年的躯壳？

        然后他想起更多。想起2019年街头那些年轻人的眼睛，想起高压水枪下飞舞的诗集，想起自己左膝永久性的损伤，想起每一个在监狱里失踪的朋友。恨意重新凝结，比冰更冷，比铁更硬。

        值得。他对自己说。不是为了复仇，是为了斩断那根勒在这个国家脖子上四十七年的绞索。

        手指按下。

        卷八巴扎

        哈翁走进大巴扎时，人群如红海般分开。

        寂静首先降临。摊主停下吆喝，顾客放下商品，搬运工僵在原地。数千道目光汇聚而来，惊愕、畏惧、茫然、仇恨，在空气中交织成无形的网。保镖们紧张地环视，手按在枪柄上，但哈翁摆摆手，继续向前。

        他走得很慢，仔细看两侧店铺。香料摊的藏红花堆成金色小山，铜器店的水烟壶泛着暗红光泽，地毯商人展开一幅十六世纪的伊斯法罕绣毯，上面猎人与雄狮的搏斗永恒定格。这是兰都的腹腔，消化过亚历山大的铁骑、阿拉伯的弯刀、蒙古的马蹄，如今在消化他自己的革命。

        一个老妇人忽然冲出人群，跪在他面前。保镖瞬间拔枪，但哈翁抬手制止。

        “我儿子……”老妇人泣不成声，举起一张照片，“我儿子只是参加了游行，已经失踪四个月了……求求您，告诉我他在哪儿，是死是活……”

        照片里的年轻人二十出头，笑容灿烂，背景是德黑兰大学的拱门。哈翁接过照片，看了很久。他的手指拂过那张笑脸，动作轻柔得像在触碰易碎的泡沫。

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