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《夜刺》 (7 / 16)
        三百米的路，他走了十五分钟。左手拄杖，右手由侯赛因搀扶，身后跟着十名保镖。街道被清空，两侧屋顶埋伏着狙击手，但晨雾浓重，世界退化成灰白色的剪影。

        “您应该乘车。”侯赛因第三次劝说。

        “一个连三百米都走不完的人，”哈翁喘息着，白气在冷空中散开，“有什么资格领祷？”

        他们经过一面涂鸦墙。新刷的标语被匆忙覆盖，但底层颜料洇出轮廓，依稀可辨是英文“WOMAN,LIFE,FREEDOM”（女性，生命，自由）。哈翁驻足，凝视片刻。

        “侯赛因。”

        “在。”

        “我女儿……如果还活着，今年多大了？”

        侍从官喉头一紧。这是个禁忌话题。领袖的长女于1990年病逝，死因官方未公布，坊间传言是自杀。此后四十年，她的名字从未在公开场合被提及。

        “五十四岁。”侯赛因低声说。

        “五十四。”哈翁重复，继续前行，“她二十岁那年，剪短头发，穿牛仔裤，被道德警察抓住。我亲自下令，关她三天禁闭。出狱后，她再没叫过我父亲。”

        雾更浓了。清真寺的拱顶在前方浮现，像漂在灰色海洋里的月亮。

        “您……后悔吗？”

        哈翁没有回答。他已经走进寺门，脱下鞋子，跪在最前排的拜毯上。伊玛目开始领诵，声音苍老而辽阔。信徒们俯身、叩首、额头贴上冰凉的大理石地面。哈翁跟随动作，但每次俯身，脊椎都发出细微的脆响，像一株正在风化的老树。

        他在心里默念的不是经文，是另一段话。很多年前，某个被遗忘的深夜，他在霍梅尼书房角落里读到一本笔记。并非正式著作，而是私人随想，其中一页写着：

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